Hubo una época en que consideraba los Estados Unidos de America como mi hogar. Viví allí desde 1995 hasta el 2000. Mi idea original era establecerme allí, pero el destino quiso que mis planes se truncaran. Regresé a España a regañadientes, sólo porque se me acabó el permiso de trabajo. Tardé más de dos años en habituarme de nuevo a vivir aquí. Hoy en día no volvería allí ni aunque me pagaran un pastón. 

Razones:

 -No hay sanidad gratuita. 

 -La matricula anual de una universidad regularcita cuesta 26.000 dolares al año. 

 -Tienen de presidente a Bush

 -No tienen una verdadera democracia. Solo hay dos partidos y ambos están controlados por los grupos de interes económico. 

  y la lista sigue...

  No me iría a vivir allí ni borracho.  

Los dos, cada uno en nuestro agujero, escarbamos en busca de la verdad, pero sólo conseguimos cubrirnos de barro.

 Both of us, in separate holes, dug in search for the truth. But we only managed to cover ourselves with mud.

Hace cosa de un mes consulté el contador y vi que "Cartas desde el Bosque" había recibido 91 visitas aquel día. Sé que es una cifra más bien modesta, pero tratándose de este blog me parece una pasada. Lo lógico sería que no me visitaran más de 5 personas al día. Sinceramente, no entiendo como llega la gente hasta aquí. La mayoría de los blogs que tenían links al mío cerraron hace tiempo y no tengo por costumbre dejar comentarios en otros blogs. Soy de los que prefieren volar por debajo del radar de la blogosfera. 

No siempre he sido así. Hace casi 3 años, cuando abrí este blog, mi actitud era completamente distinta. Como toda persona que escribe, deseaba que me leyeran y nadie te va a leer si no sabe que existes. Así que lo primero que hice nada más colgar mi primer post fue ponerme a visitar blogs como un descosido y dejar comentarios por doquier. Tener un blog se me antojaba la manera perfecta de recibir criticas imparciales a mis textos, ya que la gente que me comentaba era en su mayoría desconocida. El problema es que esos desconocidos también buscan que se les visite, se les lea y se les comente, así que impera la diplomacia. Se exagera lo bueno y las opiniones poco halagadoras no suelen manifestarse. Siempre hay algún borde que vive para lo contrario, para sembrar discordia y resaltar solo lo malo, pero en general la blogosfera es un lugar no apto para diabéticos, porque tiene los niveles de azucar absolutamente disparados.

Aclaro que no pretendo meter a todo el mundo en el mismo saco y que en el saco de los blogueros aduladores me incluyo a mi el primero; y por supuesto no tengo nada en contra del tono positivo que impera en los blogs; al contrario, creo que esta actitud proviene de un genuino sentimiento de camaradería. A fuerza de leer los posts y los comentarios de un grupo de personas, uno acaba por cogerles cariño. Es bonito ir conociendo, cachito a cachito, detalles de las vidas de esas personas, intuír lo que no te cuentan y compartir tus pensamientos y experiencias con ellos.    

La parte que no me gusta es la de sentirse obligado a visitar x número de blogs por el simple hecho de que ellos te visitan a ti. En mi caso, visitaba otros blogs por corresponder y por simple cortesía, pero he de admitir que también me motivaba inconscientemente el deseo de recibir comentarios. ¿A quien no le gusta que le cuelguen comentarios? Son un estupendo masaje para el ego. Es cojonundo volver a casa, conectarte al internet, abrir tu página y ver que tienes 30 respuestas a tu último post. A nadie le amarga un dulce. Lo que pasa es que ese dulce tiene un precio en minutos, u horas incluso. Llegó un punto en el que me leía diariamente más de veinte páginas que no me hubiera leído por iniciativa propia y me devanaba los sesos para colgar comentarios en posts que no me sugerían nada. Nunca escribí nada que no pensara o sintiera, pero en muchas ocasiones me reservé mi opinión cuando esta era negativa. 

Alcancé el agotamiento bloguero hace cosa de dos años y decidí tomarme unas breves vacaciones. A la vuelta me di cuenta de que mi actitud hasta el momento había contradicho mi forma de pensar. Anhelaba que la gente fuera sincera, pero a la vez pecaba de exceso de diplomacia en mis visitas a otros blogs. Esa es la razón por la cual ya casi nunca cuelgo comentarios en otros blogs, aunque los lea. Elegí ser consecuente, aunque eso significara volar por debajo del radar.

Me encanta ir en bici al trabajo. Es una de las pocas rutinas de mi día que no me pesa en lo más mínimo. Por muchas veces que recorra los 11 kilometros que separan mi edificio de la oficina, el trayecto nunca se me antoja repetitivo, más bien al revés, me gusta que mi trayecto diario esté adornado por cientos de pequeños detalles conocidos. Parte de ese familiar mobiliario matinal está compuesto por personas, cuyas caras voy reconociendo a fuerza de cruzármelas a diario. Un buen ejemplo es la pareja de mormones que me encuentro a eso de las nueve y cuarto a la altura de Tetuan, montados en sendas Bromptons de color verde oscuro y ataviados con su caracteristico uniforme. Ellos también se han fijado en mi, porque hace un par de semanas que empezaron a saludarme amigablemente al pasar. También está el guarda del Hotel Intercontinental, cerca de la esquina con Rambla de Catalunya, ese que tiene un aire con Shrek, por lo alto y fornido que es. El que no deja de sorprenderme es el viejito del Rottveiler. Es un hombre muy polivalente, cada día me lo encuentro en una actitud distinta. Le he visto sentado en un banco, leyendo un libro; de pie junto a su perro, con cara de resignación, mientras espera, bolsa en mano, a que el animalito deposite el regalito de turno; mirando un escaparate mientras se saca los mocos; soltandole obscenidades a un grupo de quinceañeras... cualquier día me lo toparé saliendo de un banco, corriendo con una saca de dinero a cuestas y la policía pisándole los talones. 

No obstante, mi personaje matutino favorito es la pelirroja-pecosa-y- regordeta-de-las-coletas-estilo-Pipi-Langstrup. Me la cruzo con puntualidad germánica a las nueve y veinticinco, a la altura de la Universidad. Viene con cara de velocidad y pose ortopédicamente aerodinámica, pedaleando como si le fuera la vida en ello. El sudor le corre generosamente por las sienes y va dando unos bufidos dignos de Maria Sharapova. Parece sacada de un cómic de Francisco Ibáñez.

Hace cosa de un mes, pasé por la Universidad una mañana sin toparme con ella y me extrañó. Lo primero que hice fue mirar el reloj, dando por hecho que me había adelantado unos minutos con respecto a mi horario habitual, pero marcaba las nueve y veinticinco como siempre. Al día siguiente me encontré con el mismo panorama, y al siguiente lo mismo. Algo le había sucedido. No tardé mucho en plantearme el porqué de su ausencia y mi cabeza empezó a escupir una teoría detrás de otra, cada una más peregrina que la anterior. Quizás la habían seleccionado para el casting del factor X y había dejado su trabajo… o tal vez se había marchado a Canadá a conocer a su cybernovio, residente en Quebec, un muchachillo igual de pecoso y pelirrojo que ella al que le gusta coleccionar sellos… o a lo mejor le había saboteado la bici un exnovio resentido, que todavía no le había perdonado los cuernos que le puso.

Lo normal es que me hubiera quedado con la intriga para siempre, pero al destino se le antojó proporcionarme la respuesta al enigma hace apenas unos días. Iba yo tan tranquilo andando por el Paseo de Gracia, de camino a la Casa del Libro cuando me la encontré de frente. La pobre iba bufando como siempre, pero sin la bicicleta. Los bufidos se debían esta vez a la falta de costumbre de andar con muletas. Lucía una escayola toda pintarrajeada que le cubría desde el pie hasta la rodilla.

Que aburrida puede llegar a resultar a veces la realidad.

En fin… enigma resuelto: la chica se partió el tobillo y por eso no podía montar en bici.

Hmmm.... aunque nunca se sabe... quizás le rompió el tobillo aquel exnovio despechado al que le puso los cuernos.